O fragmento de prosa poética usurpado pelo "Texto Fantasma"

Se você ler o post anterior a este, vai descobrir que acabei me dedicando a escrever sobre a dificuldade de escrever, do que ao que queria realmente escrever. (confuso, assim mesmo :P) Posto abaixo um pedaço do que estava tentando redigir, é como o making of do conto Texto Fantasma.

Dessa vez, não tem problema se só eu entender o que eu disse, quero deixar registrado para deixar registrado (pra quem é essa teimosia toda? Hahahaha)

“Here Comes The Sun”, dos Beatles, é a música que traduz o exato sentimento do momento, a musica que traduz o que eu não consegui traduzir em palavras (aliás, consegui, mas ficou um desastre!). Leia ouvindo-a ;) Foi só um instante, mas foi xD

____O Fragmento de Prosa poética Usurpado Pelo Texto-Fantasma

E o imã chegou. Juntando com cuidado cada pedaço de uma sensação há muito não vivida. A íris distorcida, a pupila dilatada, o olhar prejudicado pelas lágrimas. As mãos juntas em descrença, o coração inflado (e apertado) por segundos suficientes para a respiração falhar. Quanta surpresa suporta um coração quebrado? Tum-tum, tum-tum, tum-tum… Tic Tac, Tic Tac, Tic Tac, Tic Tac… Naquele instante, o ritmo do tempo pareceu se adequar ao do coração. Uma nuvem de fogo cobriu o gelo, derretendo até a última molécula de ar, fazendo do minuto - tão atordoante - o melhor em mais de 300 dias congelados. Faltaram palavras, ação, e até um pouco de crença. Quanta alegria cabe num peito desalmado? Quem liga? Uma maravilhosa fresta de sol apareceu! E eu amo o verão.

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Depoimento

Sonhou por semanas com o sujeito. Daqueles sonhos forçados pelo pensamento constante, e quando acordava, era atacada pela frustração de voltar à realidade, somada com o espírito preguiçoso de ter que viver, sem ele. Quem se importa? A cada passo da rotina, procurava o olhar que (lá no fundo, sabia) nunca mais poderia desfrutar. Nenhum indício de sua presença poderia amenizar a dor da ausência. Até um pequeno pedaço de pano estampado com aquelas manchinhas, trazia à tona a sentença tão dolorosa: há muito tempo já não era sua companheira e amiga. E vice-versa. Agora, sua mais fiel companheira era a saudade. Não sabia se era mágica (das mais macabras), ou apenas força do pensamento (ela não era cética à isso?), acontece que o encontrava sempre que, quando andando distraída, seu pensamento chamava inconscientemente – e calorosamente - o nome. Era assim mesmo, como convocar com varinha mágica, ou teletransportar com a mente: só um nome e, shaaazaaan! Ele aparecia. Falar em “magia do amor” quase soava cômico perante o instante de angústia. A reação era sempre a mesma: com o pulo do coração, as mãos se moviam num movimento de aceno enquanto os lábios se levantavam num sorriso, que frustrado, esperava que o outro lhe espelhasse. Enquanto isso, a mente, com a ajuda dos olhos levemente distantes (será que ele perceberia?), captava o máximo possível da cena, que seria repassada pelas noites seguintes. Afinal, os olhos não mentem, não é mesmo? Presa ao histórico da vida meio esquizofrênica que tinha com o dito cujo, espantava a vontade de ter qualquer contato mais próximo, pois tinha medo do que poderia fazer quando o a corrente elétrica do corpo do indivíduo a alcançasse. Lembrava vagamente das conseqüências desse contato, já que seu cérebro insistia em guardar apenas a sensação dos toques, mas ainda assim, estava certa que era preferível que evitasse. Hora após hora de um mês, ano após ano das cinco décadas seguintes, a pobre mulher repetia a cena. Sempre que o via, e sempre que deitava a cabeça nas películas do cinema que se tornava o seu quarto à noite.

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